A mon copain de Francais

"Hay gente que escribe novelas, hay gente que escribe poesía, yo soy de los que escriben un montón de pelotudeces"
Cau

Botnia y la ciudad de las luces

Francia se prepara para recibir la navidad. La ciudad, París -obvio, ¿cuál otra si no?-, se viste de luces para recibir a turistas de todo el mundo que deciden pasar las fiestas ahí. Mientras tanto, en los "suburbios", la peste inmigrante amenaza y enturbia el aire festivo que engalana el ambiente parisino. "Hijos de inmigrantes" es el término que prolifera en los anuncios del noticioso estos días. Hijos de inmigrantes que con su color de piel negro manchan con su reflejo las aguas del Bois de Boulogne. Sí, bastante vivos los inmigrantes que "jodieron y jodieron con eso de la independencia y ahora van todos a pedir trabajo a Francia". Dios, a quién se le ocurre, ¿no? Si al menos fuesen blanquitos y disimularan su presencia, si al menos no hincharan con eso de los derechos... Derechos que no tienen y que no tuvieron, derechos que nadie reconoce y ni piensa reconocer. Los que antes fueron esclavos, hoy son hijos de inmigrantes. La historia es implacable, pero más aun lo son los hombres, los hombres de siempre. ¿Dónde estaban todos estos personajes cuando Francia abatía a los negros, cuando exterminaba a miles y miles de hombres y de mujeres, de chicos y de bebés? Francia y su francofonía de mierda que reza, que exclama al mundo que el francés es el medio más útil para expresar "la negritud". No, Francia, es el único, porque a los otros los has desterrado, los has asimilado a tal punto que el negro no puede decirse a sí mismo en la lengua de su tierra, sino que tiene que usar la lengua del conquistador, la lengua del asesino. Y siendo "el tesoro de la lengua" su única posesión ¿a dónde habrían de dirigirse cuando el hambre aprieta? No hay que despilfarrar sagacidad para responder esta pregunta. Y nosotros, los latinoamericanos, que si de algo sabemos es de la historia (la otra historia) de los conquistados tenemos el tupé de hablar de "los hijos de inmigrantes", de "su violencia" y etc de expresiones intolerantes, xenófobas, reproduciendo el discurso dominante como si no fuésemos dominados, como si no supiésemos lo que es estar del otro lado de los acontecimientos.

De este otro lado del mundo nuestra quintita anda bastante jodida. Y no perdemos el tiempo si en criticar al otro se refiere. Botnia como foco que amenaza al medio ambiente, lo cual es totalmente cierto. Es cierto, pero parcial. Somos -el tercer mundo- el tiradero del planeta, no hay duda, pero a quién se le ocurre que el tipo que tiene que darle de comer a una familia entera se ponga a pensar en el medio ambiente. Se le critica al uruguayo, como vecino, sus políticas anti-ambientalistas, se agrede a la gente uruguaya, se la difama y se la increpa, como si fuesen ellos los que decidieron poner una papelera con vista al río. Ellos ven el trabajo en primera instancia, pero son concientes del peligro que supone. Nos afecta a todos, es verdad, pero me pregunto qué hubiese pasado si hubiesen elegido tierra argentina para instalarla. Porque lo que a mí verdaderamente me preocupa es este sentiemiento negativo que se está gestando entre argentinos y uruguayos, una nueva xenofobia que vuelve a disgregarnos, a separarnos, como tiempo atrás pasó con Paraguay y con Chile. No son diferencias insalvables, pero van haciendo mella en el imaginario de los pueblos.

"El mundo se ha vuelto gay" Homero J. Simpson

"Apa lala, sí, anda todo re gay. Así viene la mano, fiera. Es que son estas cosas que leo, ¿viste? Por un lado Puig, nobel de la literatura gay, y por otro Deleuze, mi amadísimo amadérrimo Delezito, bombonazo, que me dice, me susurra: "La sexualidad es una codificación social del deseo". Entonces, hermano, te vienen con una así y ¡qué querés!, replegás, entregás la colita intelectual. Y las categorías siempre son más complicadas que los conceptos, ni que decir en relación con el referente. Enteráte: no sos paqui, pescadita, pececito, sino que tu deseo está codificado socialmente. Suena a que te tienen que meter en cana por hijo de puta. Y después ese profe de la facu, que me rompió el orto, que no es puto ni paqui, es lesbiano. Él y Fede Lorca, amiguísimos. Fede es un amoroso, yo siempre lo dije, desde pendeja me viene haciendo feliz. Y murió de puto. Porque murió de puto, no hay otra. "Federica", como le dice el lesbiano erudito. Y toda la harina va a parar al mismo costal: el costal gay. Y después me entero, así de pasada, que Greta Garbo era torta, y, qué te digo, "¿dónde tengo que firmar?". Firma, aclaración y número de dni, lo que vos quieras, papá."

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"Y trabajar tiene sentido si con esa guita puedo pagarte la carrera. Y si yo tengo que dejar de estudiar, dá igual. Yo quisiera mantenerte mientras vos sos feliz y brillante, y te drogás con un grupo de gente inteligente, gente como vos, en una sala con un piano de cola. Yo madrugaré, pagaré la olla y esas cosas tan rústicas. Porque si hay algo que odio es ese trabajo espantoso que tenés para garparte la carrera. Odio a tu jefe, que es un pelotudo perfecto, incapaz de notar que te está achicharrando el cerebro con su trabajo de mierda. La gente como vos no tiene que trabajar para sobrevivir. Porque yo lo veo y no te digo nada, pero llegás a la facultad como de la guerra, y no, venís de hacer remitos y qué sé yo qué, cosas de gente fea, y veo cómo te dormís en clase mientras debieras estar con las antenitas paradas para ser más brillante que ayer. Y bueno, entonces yo tengo que tomar apuntes como si de eso dependiera mi vida, con letra clara así entendés y poner asteriscos que dicen 'ver Foucault y la locura' 'ver la que te jedi de Derrida' para velar por nuestro futuro. Anyway, hagamos esto, bb, yo buscaré un laburo redituable, pero vos ponéte las pilas mientras encuentro el modo de hacer de nuestro romance un mecenazgo moderno y estable."

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"Si me enamoro de vos es por una cuestión de practicidad: hacés mi misma carrera y sos más inteligente. Mejor, imposible. Como anillo al dode. Ya andaba necesitando a alguien como vos, así, tipo salvavidas. Porque a mi se me hunde el buque cada 2 x 3, es bueno saber que cuando la soguita apriete (como últimamente) estás a un llamado de distancia. Hay una poesía bastante de mierda que dice algo así: tipo, es bueno que existas, aunque yo nunca haga uso de tu existencia. Es saber que podría. Es tranquilizador, sobre todo de un tiempo a esta parte que ando haciendo la carrera como debiera y no como se me canta. Vos ya tenés cancha en esto de hacer las cosas bien. A mí me re sorprende eso de la gente, eso de hacer las cosas bien, digo. Porque me imagino que se sienten re plenos y campantes y lalala, pero nada que ver, son como todos, así de ofuscados, así de infelices. Porque, ponéle, vos bárbaro, terminás la carrera, sos licenciado fulanito, re capo, re pillo de las letras, y te codeás con toda la intelectualidad burguesa de Buenos Aires, pero, después qué, o sea, terminás la carrera y qué pasa, vas al purgatorio, yo pienso eso, al purgatorio, qué se hace con una carrera terminada, con un título. Sabés qué creo, que uno sólo tiene la posibilidad de ser feliz haciendo la carrera, no terminándola, los finales son siempre una poronga, me lo enseñó el cine realista que apesta a mil orines. No hay que terminar un carajo, siempre hay que estar a punto. Hay que cagarse en este orden piramidal, hay que cagarse bien en las seis materias por año, los 25.000 cafecitos en boquitas, en cefyl, en los seminarios de "problemas de los problemas de los problemas de las vanguardias francesas en el año del jopo". Vos, vos que sos brillante; yo que soy un moco tengo que ser el soldado más beligerante de esta carrera vanidosa. Calzarme los joggins, los tenis, la sudadera y correr esta carrera hasta enredarme en la banda de llegada. Vos que sos brillante tenés que aprovechar y hacer lo que se te cante, cagarte un poco en todo, porque va a llegar el día en que te pidan por favor que aceptes el título. UBA. UBA.UBA. Y puta que suena bien, eh. Yo tengo que quemarme las pestañas y después casarme con vos y heredar tu capital simbólico. A ver si me pegás un poquito de tu brillantez. Por eso me siento al lado tuyo, sólo por eso. Por eso cuando te va bien me pongo chocha de contenta: ¡es por mi! Nuestro futuro depende de esa cabecita, de ese bochito. Sos mi chivo expiatorio intelectual. Y sí, mientras tanto yo hago estas cosas pintorescas que hago, junto anécdotas, vivo boludeces, cada tanto golpeo a un ciego, me pierdo en parque Rivadavia, te escribo cosas, participo de cuanta agrupación ande dando vueltas, busco trabajo, voy a entrevistas de mierda, parlo francés, y te adoro, a mí modo, te adoro un poco, sobre todo en fecha de parciales. ¿Ves? Vos que te pensás que soy un rockandroll, y nada que ver, yo te presto atención y aprendo, aunque no me deshaga en frases melosas, aunque cada tanto me vaya un rato, me escape, me fugue de vos, yo siempre vuelvo, y siempre que vuelvo es para quedarme. Yo me quedo con vos, waiting for."

a-c-

Ah, sí, últimamente ando así, toda sincera y despreocupada. "Hola, qué tal, ¿te cuento una verdad?"

Nunca en tu puta vida dijiste la verdad, no completa al menos.

Sí, ya sé, esto es nuevísimo. Me reinvento para no aburrirme, ¿viste?

Sí, pero fijáte con quien, ya a cualquier desconocido. Me ponés francamente incómodo, no sé en qué momento pero sé que estás por decir alguna barbaridad. A Gustavito no le podés salir con tus cosas new age...

Gustavito tiene que ayornarse. Igual no lo tomó tan mal,... o es un actorazo de la concha de la lora. Hasta creo que le caigo mejor.

No tan mal... mirá, es como que le hubieses dicho que primero vino el gallo, después el huevo y después la gallina. Así de bien se lo tomó.

Gustavito se comía travestis en el Fantástico Bailable, papá, no puede sorprenderse de nada. Ahora se hace el serio, ahora que está entre el casorio y el suicidio.

¿De dónde sacaste eso? no te la creo.

Aldo me contó, si se iban de caravana juntos. Una vez terminaron en ruta montoto con un par de travestis. Aldo jura y perjura que no sabía que eran travestis, pero bueno, con ese buzón a otro lado, con bananas verdes no.

¿Y qué pasó?

No me acuerdo bien, pero mepa que Gustavito entregó el marrón con gusto y piacere. Aldo no, bah... eso dice.

Y bueno, lo entiendo... si le decían Dibu mal dibujado. Imagináte.

Sí, también le hicieron una canción, con la canción de Dibu, obvio. Un feo de colección.

say the true

Dije la verdad y me salieron las cosas bien; pero por las dudas no pruebo más.
(no hay que fiarse, ¿vio?)

Sentence

"Somos la voz de los que no tienen voz"
Klan Oculto, Banda de hip hop de Ciudad Oculta

Una japonesa embarazada y algo más

Después de un día atropelladísimo en que todo lo que podía salir mal, salió pésimo, me di cuenta que nunca vi a una japonesa embarazada. Esto no es a cuento de nada, es porque una conocida me envió una recopilación de obras anónimas que quiere presentar en un museo (se solicita un museo open mind por aquí) donde había un apartado de arte japonés donde figuraba una japonesa -rarísima- embarazada. También me envió -y con esto repicó el día de forma espectacular- el kamasutra lésbico... y te digo, si el heterosexual es complicado, el lésbico no tiene desperdicio. Por cuestiones que responden al buen gusto no pienso subir ninguna foto, de todos modos: es im-prac-ti-ca-ble, al menos por un mortal.

Gesell: A pique como el Titanic (don't worry, Rose, it's just un peu d'eau). Y ahora yo debiera escribir una reseña que oculte prolijamente ese gen antifeminista que me imprimió el fútbol y la birra con los pibes de Telmo. Algo como "Ya nos han pintado los hombres, los célebres y los no tan célebres, algunos aberrantes, otros conmovedores como las florcitas de Klimt en un fondo verde musgo, es tiempo, hoy y ahora en que escribo esto que ustedes leen, de tomar el pincel y pintarnos a nosotras mismas y mostrarnos no como queremos ser, sino como somos, de escribirnos y pensarnos bajo la luz de un nuevo día que nos encuentra firmes..." y sigue, inevitablemente sigue.
Pero no aun, no aun que sigo con el odio asesino a punto de estallar. Yo ya había dicho una vez que ser un pelotudo no es soplar y hacer botella. Hay laburo en el oficio de ser un peregil. Y también hay unas ganas de clavarle un tenedor en el ojo al delfincito -en Francia, en Francia, por supuesto, yo no quiero ir presa-.

Volviendo a lo importante (es decir: todo aquello que no sea el móvil de mi crimen), la obra de Guadalupe es hermosa, es un proyecto bellísimo sobre el cual se tirarán todas las señoras pacatas y todas las iglesias del país. Y yo sigo perdísima, aun tratando de encontrar una forma digna de ponerle palabras a tu obra que me devolvió este día que ya estaba perdidísimo e iba para peor. Porque si hay una forma de ganarle al pelotudo que uno lleva dentro, es ser pelotudo obstinadamente. Y ya me estaba yendo por ese camino, a paso lento y seguro, a cruzar culturas y matar al delfín que cuelga en el techo de mi conciencia y en un aula de la facultad. Entonces vino tu obra, tu proyecto, a centrarme nuevamente, a ayudarme a pensar y no abusarme de la boluda esta que tengo adentro que me aconseja-mal. Entonces me quedé acá en casa, pensando y revisando poesías que digan todo lo que yo no puedo escribir. Guada Guada Guada y su expo-gay. Y me dije "o la Dickinson o la Stein, bien tortilleras y canónicas". También pensé en Safo y sus pléyades y sus violetas y sus flores de azafrán. Por favor, qué gay. Yo no te haría eso, Guadalupe, teniendo en cuenta que de todas las tortas debés ser la más homofóbica. Una suerte para el mundo que seas lesbiana. Entonces encontré esto que, como todo lo que propongo, no tiene ni ton ni son, pero me gustó:

vos
que leíste a Dante en fascículos
te dejaste llevar
por esos dibujitos
a los que llaman miniaturas iluminadas
y te tragaste todo
todo
de pe
a pu

pero es mentira

ese complicadero del infierno es pura macana
hecha a propósito para hacerte perder tiempo
en calcular a qué círculo irán a dar
los huesos de tu alma

¿y sabés una cosa?
este famoso averno
es de una sencillez admirable
que no de balde su señor es astuto

llegás allí y te dicen

sos libre
andá y hacé lo que te dé la gana.

So beautiful, babe. De Susana Thénon para todas las tortas que se recuestan bajo un cielo protector mientras Baudelaire las inmortaliza con sus Mujeres condenadas, "oh, Delfina, oh, Hipólita, oh, Safo que sucumbes el día de tu blasfemia". Siempre Safo, que fue poeta, pero también fue amante.

Pseudo-integrados-auto-intra-excluyentes

A las chicas bien
les gusta la felicidad en inglés

y yo salí mal, muy mal,
pero no es culpa de papá ni de mamá
¿hay alguien a quien culpar?

"sí, se parece a la necrofilia pero con la persona vivita y coleando como un pececito"
"yo te quiero con alevosía y eso se parece al pecado original" singing outside of me"
"Bueno, entonces también tiene algo de zoofilia, hasta quizás de voyerismo psicológico"
La sociedad te reclama tu felicidad en inglés: mirones, voyeristas y nudistas psicológicos, socio-psicológicos y vos res-pon-dés al reclamo, en una suerte de inclusión social que implica una auto-exclusión psíquica y fisiológica en el peor de los casos. Porque hay respuestas y respuestas, hay quienes sólo son infelices cuando salen a la calle, pero también hay de aquellos que son infelices todo el tiempo religiosamente, integrados auto-destructivos. Y está bárbaro, a mí no me importa. La cosa se pone peluda cuando un no-incluido-social-no-auto-excluyente se cruza y se enamora de un pseudo-integrado-auto-destructivo y viceversa. Y agarráte, Catalina, porque es el bigining of the end. Una mirada poco atenta entenderá que los primeros tienen las de ganar, aunque verdaderamente nadie gana y todos pierden un poco, pero lo cierto es que no hay que mezlcar manzanas con bananas. Los segundos, enmarañados en su confusión (confusión que tiene más de verdad inmanente que de confusión per se), vuelven a papá y a mamá, a Edipo o a Elektra. Y está bien, es comprensible, porque decir y decirse la verdad no es fácil, si lo fuese la verdad no estaría tan sobreestimada en el mercado de valores de la vida. Lo que pasa es que de todas las mercancías simbólicas, la verdad tiene el más bajo valor de cambio. Porque la sobreestimación simbólica no implica un buen intercambio material. Y esto úlitmo urge, al menos eso nos hacen creer. Y hay gente, los pseudo-integrados-auto-intra-excluyentes, que aunque les pongas la verdad en la palma de la mano y les cierres el puño, la-van-a-desechar y, en su lugar, repondrán la verdad en inglés que, en última instancia, es lo no-marcado. Les dicen que son libres, la libertad de elección implica cierto margen de libertad (al menos para formar la frase, que es monísima y nunca pasa de moda), y lo creen, sin notar que sus elecciones son las previstas. No es tan libre la elección si uno elige entre unas opciones predeterminadas, si negarse a elegir lo previsto implica una sanción. Y las sanciones se aplican a lo malo... al menos eso nos hacen creer.

Si todos tuviéramos, al menos una vez en la vida, un rapto de pelotudez e inconciencia, las verdades proliferarían como conejos. Por el momento somos pocos, pocas nuestras verdades, pelotudos y también inconcientes, siempre no-integrados-no-auto-intra-excluyentes, siempre excluidos-intra-incluidos, bajo un sólo lema: "no echar raices" (siempre tan deleuzianos). Ni mejores ni peores, quizás un poco más misantrópicos, sobre todo cuando se despierta el hombre social que cada uno lleva dentro y las barreras invisibles se vuelven consistentes. A veces nos pica el bicho de la sociedad y, con él, el de la intregración, pero ya es tarde hasta para mentir y mentirse.

Me-perdí-en-mi-clasificación,
por ahí ando
metida en una categoría.

Nuestra imagen actual by Siqueiros

Hombres sin cara y sin nombre

Mi futuro hijo

"Le haré una propuesta que no podrá rehusar"

Me gusta el Padrino II porque Robert joven se parte en mil. De todos modos, sepa el que va a embarazarme, que el nombre de mi primogénito será Santino y le diremos Sonny. Ojalá me salga así: con huevos, aunque movido por las pasiones, venal y vengativo; prefiero eso a un maricón como Fredo, una estúpida como Connie o un mafioso elegante como Michael.

A Lau

"Másh vale pájaro en mano que ver un ziento volar."
Bien bien gallego el tono. Me acuerdo que la Encarta de hace quichicientos años tenía una sección multimedia con muchos refranes y los podías escuchar en la lengua de la que provenían. Muy muy gracioso, me empaché escuchando la del ziento volar, pero es aun más gracioso oirme diciéndola, parezco una prostituta de poca monta (paradójico) de una película de Alex de la Iglesia, paradita al lado de la Puerta de Alcalá esperando la clientela. Zulipanta y ziento volar...

Play off 9

"Y me envenenan
los besos que voy dando,
y sin embargo
cuando duermo sin tí,
contigo sueño,
y con todas si duermes a mi lado,
y si te vas me voy por los tejados
como un gato sin dueño,
perdido en el pañuelo de amargura,
que empaña sin mancharla tu
hermosura."

La vida secreta de las palabras by un apellido difícil

Son de esas pelis cuya gama cromática se reduce a dos colores, haciendo la media del color, obvio. Así que desde el principio largó la tortura estética, mi tortura estética. Más que lógico era que la protagonista prefiriese degustar manzanas verdes antes que rojas, todo estaba maquinalmente planeado. "Rice, chicken and apples". Me empezó a gustar cuando el protagonista la comenzó a llamar Cora, inmediatamente -me puedo jactar- se me vino la tonta Señorita Cora de Cortázar a la cabeza. Yo había detestado ese cuento -como a casi todos los cuentos, perdón-, pero al ver la película sirvió como punto de anclaje entre lo que no sabía que ocurriría y lo que podía esperar. Y fue un alivio, porque siempre estoy como perdida en las películas, esperando que el hilo de sentido me ate y no me suelte, para no sentir la desesperación que siente el que se encuetra en un espacio ajeno y hostil. Supongo, y salvando la enormísima distancia, que sentí lo que siente el hombre que se fue a un país extranjero y lee el diario de su país, lo que siente el argentino radicado en Praga al encontrarse con otro argentino en la calle: punto de anclaje. Punto de anclaje en que sólo cuenta la pertenencia, punto de anclaje que sólo puede ser cuando sucede en lugares extraños, nunca propios. Entonces, volviendo, aunque haya detestado el cuento, me sentí feliz al saber que era parte de la película. Por suerte para mí, todo lo que siguió fue hermoso, hermoso y desgarrador, desgarrador por hermoso y hermoso por desgarrador. Cato había amado ese cuento, lo recuerdo patente; yo lo leí por él, se lo habían dado en el cole. Y como esta vida es un quilombo en que el signo se pelea con el referente todo el puto tiempo, pasó lo que no tenía que pasar: le dije a Cato, de entrada le largué lo de Cora y no lo recordó, al menos no en primera instancia y, ciertamente, con menos efusividad y nostalgia de lo que yo esperaba. Bajé el signo esperando que Cato le enchufe el referente con alegría desmedida y no pasó. Ahora está todo estropeado. Cato es un boludo, me decepcionó y arruinó esa felicidad que sentí cuando supe lo de Corita, lo que sentí cuando recordé que él la había amado.

Citando a Delfina

"Yo no quiero una mentira, quiero una verdad, y si no es la verdad prefiero estar muerta. Quiero mirarte y saber, saber, que sos cierta, que no sos lo que quiero ver sino lo que efectivamente veo. Sacarme el velo, cruzar el umbral, transpasar diagonalmente mi sólida estructura que no me deja ver lo que el dedo señala, sino sólo la punta del dedo al señalar."

Y yo mordí mi pebete de jamón y queso para ocupar la boca en ordinarios placeres.

Mi proceso

Foucault y El Proceso-El proceso by Orson Welles-El Proceso de Kafka
Yo había empezado así, como la gente estúpida, de derecha a izquierda.
"¿Usted qué prefiere, señorita?"
Yo prefiero la película, pero no porque Fuqui no explique maravillosamente a Kafki o porque Kafki haya escrito algo tan enreberado, sino porque Orson supo hacer 24 veces por segundo la impresión que le causó El proceso y que me causó a mí. Es esa sensación que agrede, a punta de imagen, 24 veces por segundo. Y eso es muchísimo cuando se ve El Proceso un domingo de verano, con un resaca insoportable, con acidez en la boca del estómago. Hay quien dice que un francés nunca podrá explicar a un alemán, yo propongo que un francés no puede explicar nada de nadie, sino meter ambiguedad. Aunque lo digo y me repliego, porque también está Gilles Deleuze, mi querido Delezito, siempre explicándomelo todo, con sus líneas de fuga y sus molares, con su rizomática forma de leer y de escribir, de ayudarme a salir de los estúpidos cavernícolas y see the light outside. But I wanna open my eyes et, chaque fois que J'essaye ca, la luz me quema los párpados y, dessous, mis ojos que aun no ven lo que deben ver. En la intersección, clavada como una estaca en la intersección, a pasos, siempre a pasos (los franceses saben de los pasos más que nadie) de soltarme del árbol y convertirme en un roedor o en un tubérculo, más no sea en hierba mala del jardín edípico.