El infierno violeta

"Escribí este libro no para hablar de un amor, de mi amor suponte (la gente ama la autobiografía), sino para crear en la mente un amor que todavía no existía en la realidad, no materializado hasta ese entonces. Las condiciones no estaban dadas. Marxismo del amor. Quería que un amor así existiese al menos en hojas, en palabras y por eso lo imaginé, lo creé, pero también lo plagié, porque que ese amor no sea Mi experiencia no quiere decir que no haya miles de amores así pululando por ahí. No lo viví, no soy Carla ni Delfina, no soy Marcela. Soy sólo portavoz (porta-palabras ¿mejor?) de las frustaciones domésticas de algo que tiene más que ver con la debilidad humana, la humanidad como niños, que con la sexualidad."

Amor-puente

Nuestro amor es puente.
“Sí” dijiste vos, tan seca sequita, “pero es un puente de mierda”
Y yo me volvía cenizas de cigarrillo, entendiendo, quizás desde el corazón –este es un entendimiento más sutil- y no desde la mente, que estabas en lo cierto, así con la palabrota estabas en lo cierto, nuestro puente es una mierda endurecida y quebradiza. Y yo pisé nuestro amor, arrastrándolo por Lavalle, por Florida, de camino al trabajo. Llevándome nuestro amor pisado por la ciudad, deshaciéndolo, desintegrándolo. Nuestro amor sigue siendo puente. Y hay de nuestro amor huellas por toda la ciudad, suelas y suelas marcando la ciudad. Ahí estamos, en cada calle, en un local de ropa, en el Shopping del Abasto, en la carnicería de Manuel. Estamos por todas partes, concretas y sucias, deshechas, indescifrables. La gente pasa y se pregunta con molestia “¿quién carajo dejó este amor acá?” y yo quisiera decirles “Más respeto, está hablando de nuestro amor”, sin embargo me miro la bota con recelo y disimulo y sigo camino hasta un pastito donde me froto y froto la suela hasta comprender que nuestro amor sigue metido en las inoportunas y funcionales canaletitas de la bota; busco un charco, sobre él apoyo la suela, la sacudo un poquito y golpeo el piso hasta que todo salga. Pero nada sale. Ahora la suela es una mezcla de amor y mierda y suciedad y agua estancada y leche cortada y olores agrios.
Yo te quise dejar de amar y lo único que logré fue pasearme por la ciudad dejándonos marcadas; quise borrarte y sólo conseguí que estés en todas partes. Miro para atrás y estás vos, un caminito de vos y yo, un camino de mierda. “No mires para atrás”, me acechás, tu recuerdo, nuestro amor-puente, todo sigue allí, inamovible en el corazón-metáfora, en el alma-alegoría, seguís allí, acá nomás, con tu pera en mi hombro, con tu olorcito a flores orientales, a maderitas vírgenes, a penas invadiendo tu verdadero olor, el olor de tu pelo recostado sobre tu piel, tu inconfundible olor a Virginia Slim y brillo labial de fresa, a esmalte fresco, a brushing y cortado con edulcorante.
Nuestro es puente,
Noche de brujas-puente.

De las Kas y de las Ces

Tiempos que ameritan vómito y reflexión.
Hoy me llegó un mail que empezaba acertadamente: "Ponen 2 peones a laburar en negro por 2 mangos, y mientras ellos se rascan el culo.". Pero, como todo lo que empieza bien, termina mal: "EL MIERCOLES TODOS A LA PLAZA!!!!!!. "
Cierto es que aquellos acérrimos defensores del campo nunca han sudado un centavo de la riqueza que hace años acumulan. Riqueza facilitada por un apellido y por personajes nefastos de nuestra historia tan manchanda de acomodados sin nombre y sin cara. Yo le digo sí a las retenciones. Son justas y los dueños de las tierras pueden pagarlas sin caer bajo la línea de pobreza. Lejos de eso. Pero lo que también es cierto es que las retenciones no supondrán una mejora en la calidad de vida del resto de nosotros. No, eso quedará en la arcas del gobierno, como ha sucedido siempre -sepan perdonar el escepticismo-.
Ahora, reina en el imaginario popular cierta confunsión que es del todo explicable. Tanto la propaganda oficialista como la encarada por el sector del campo (descaradamente apoyada por todos los medios masivos de comunicación) impelen a una toma de partido: ¿de qué lado está usted? Lo cierto es que muchos no sólo no querríamos ubicarnos en ninguno de los dos polos propuestos sino que efectivamente no estamos en ninguno de ellos. El conflicto actual se sitúa por encima de nuestra posición piramidal. Dos grupos se debaten el poder mientras muchos de nosotros sólo observamos y padecemos las consecuencias de esta lucha por el poder desde el último estrato de la pirámide.
Y quizás sea anecdótico pero el otro día oía a una señora paqueta que decía, en una peluquería muy pituca de la ciudad, "me hago las manos y voy al cacerolazo". Afortunada ella, cuyos reclamos no son tan apremiantes. Distinta es la situación de los negros que no pueden esperar. Así que D'Angelis podría medir sus palabras cuando dice que "están gastando sus últimas reservas para mantener el paro". Él y su chomba Lacoste podrían recatar sus dichos a la hora de criticar a todos aquellos que no se hacen las manos antes de ir a reclamar.
Por otra parte, es casi obsceno el modo en que los medios develan su posicionamiento. "Angustia y desazón" y titulares semejantes engalan nuestra prensa. Desinformación o deformación de la información son conceptos aplicables a este decadente momento de la presan audiovisual y escrita. Aunque, si bien es cierto, que toda información es parcial (es decir, que aunque se proponga objetiva, nunca deja de ser un punto de vista y, por tal, subjetivo) yo recuerdo aquellos tiempos en que los medios trataban de que no se les escape la perdiz. No, ahora con una tranquilidad muy parecida a la impunidad agravan la situación por la que pasa la legitimidad institucional.
Muy sabido es que a mi la legitimidad institucional me tiene sin ciudado, lo que me espanta es que nos bombardeen con una bajada de línea que menos tiene que ver con la política que con sus propios intereses económicos amenazados por un gobierno que no privilegia sus monopolios cada vez más aglutinantes (si bien tampoco los combate, claro está).
Y, como dije en un principio, por debajo de esa lucha por el poder estamos nosotros: los que no somos Grupo Clarín, ni K, ni dueños de tierras. Nosotros los que vamos al súper y ni siquiera podemos ver en las góndolas lo que no podríamos comprar de todos modos. Nosotros los que viajamos al trabajo en colectivos atestados de personas porque el desabastecimiento de combustible lleva a la toma de "medidas extremas", es decir: a viajar como animales.
Ellos pretenden ganar nuestra adhesión, yo digo, entonces: no se lo hagamos tan sencillo.

No te pongas triste by Alika

Por haber nacido aquí sabes apreciar
y hoy tus manos están fuertes para poder pelear.
¿Quién te va a parar? si ahora viene lo bueno,
digo, ¿quién te va a parar? no mires hacia atrás.

Ay Nyaman, Congoman, Rastawoman, dry your eyes,
ay Nyaman, Congoman, Rastawoman dry your eyes.

Me duele todo

"A veces me levanto en el piso, después de una borrachera que duró toda la noche y parte de la mañana. Me duele todo, y cuando pienso en que todo me duele siento los martillazos de una resaca que me acompañará el día entero. Estoy ensuciando el piso con mi mugre. Las cucarachas caminan a mi alrededor, yo sólo las miro. Entonces entiendo que lo único que nos diferencia de los animales es saber qué es el dolor. Porque a veces se puede padecer sin saber que es un padecimiento; así viven los animales. Yo puedo despertar en el piso, junto a las cucarachas, darme vuelta en mi mierda y seguir durmiendo hasta las siete de la tarde, pero sé, a cada momento soy conciente, de que ésto es sufrir. Viene a mi mente, a modo de placebo, la frase de un tipo que también habrá dormido abrazado a su basura. La frase dice algo así "El ser humano es el único animal que sufre tanto que tuvo que inventar la risa". Entonces me rio, me rasco la nariz y sigo durmiendo."

. y ,

No, boludo, yo todavía tengo cierta simpatía por los puntos y las comas.
Y eso que uso las comas como el ojete. Como el o, je , te.
Saramago no, no, no.
Porque no le entiendo un pito.
Vos vas leyendo y el cerebro se queda sin aliento.
Y lo de "sin aliento" es literal.

El arte en descomposición

Vos tenés a este tipo, este tipo que no es un desalmado, es un pelotudo sin talento, un loquito, un boludo. Transgresor de cánones estúpidos. Pero más allá de lo que haga -que es desde el ojo crítico al ojo vulgar una gran mierda- tenés a un público que legitima la gran mierda. Entonces el problema, el verdadero problema, no es el pelotudo sin talento, sino que son aquellos que vuelven un acto corriente (y desagradable) en arte. "El arte viene a ordenar aquello que en la realidad está desordenado". Entonces, parece ser, que necesitamos ver morir progresivamente un cuerpo, sentir el hedor de la putrefacción de un pellejo en descomposición, ahí, bajo nuestras narices, mientras nos sentamos en una sala a tomar champagne. Y yo, que me he vuelto un poco escéptica desde el desayuno a esta parte, pienso que si el Guernica no acabó con nuestra bélica forma de existir o de imaginar nuestra existencia, dudo que ver a un perro morir en la esquina de una sala acondicionada nos devuelva, más no sea nos recuerde, nuestra humanidad.

Juno

"La gente debe enamorarse antes de reproducirse, pero supongo que no es nuestro estilo"

al teléfono

una señora que le dijo Muñequito a mi hermano. no, no, una señora mayor. la señora 'Negros de mente, no de piel'. pero cato es negro de verdad, negro y peludo. como yo, pero yo soy mate. lo de peluda es probable. vos no escuchás cuando te hablo, te dije que le dijo 'muñequito'. muñequito. yo le dije 'te quiere sobar el muñequito' y cato se enojó, bah, se enojó a la manera de Cato, riéndose mientras se acomoda el mechón. vos también te reís, pero no te reís de 'muñequito', te reís de 'sobarle el muñequito'. muñecote diría yo, hijo 'e tigre. vos no conocés el muñeco. no, EL muñeco, como concepto. vas a llegar virgen al casamiento. bernada alba te adoptaría. virgen de muñeco, porque lo demás... lo demás dejá que me lo guardo.

Romántica

El jean le apreta la fresa y ella es la reina

For and by Chagall

Yo te amo y te volás

como una toalla

como una camisa arrugada

mi mano es el tendedero

donde vos colgás cuando hay sol

al fondo un mundo puntiagudo

la estúpidez humana

un abogado con traje barato

un divorcio, dos

(a veces hay que divorciarse varias veces

para aprender a olvidar)

pero en nuestro patio no

en nuestro patio no hay abogados

ni divorcios

ni petacas de licor

en los pasillos de un juzgado

vos colgás bajo el sol

y yo soy tu soga transparente

y aquí hay un solo enemigo del amor:

ese viento descorazonado

que a cada tarde

a cada mañana

intenta robarte de mí.

Y cuando eso pasa -que es el día a día- yo pienso "¿es eso lo que querrá?" y aunque yo te amaría aun bajo la tiranía de la libertad, jamás me atrevo a preguntarte si es eso lo que deseás.

Lo de la baba es lo mejor sin duda alguna

extraño
que todos los días me llames al trabajo
y
a grito pelado me digas
por orden alfabético
ca-da-u-no-de-mis-defectos

extraño
tus pesadillas surrealistas
que asaltan
tu-mente
en tu habitación rococó

extraño
tu desastre culinario
las milanesas
de
carne de gato
servidas en individuales
de Dragon Ball

y
extraño
tus manotazos de ahogado
cuando soñás
con desiertos
y
cantimploras vacías
oasis que son bares
donde la barra es gratis

extraño
el olor a tu baba
sobre una almohada de piedra
cuando despertás

extraño
tu desayuno continental
en tu mundo penínsular
-donde hace tanto naufragué-

extraño
vivir en un balsa
sin saber dónde iremos a parar

Dios te salve y te guarde
en mi infierno encantador.

Que vengan

Mientras escucho Walter Olmos y chequeo cuándo me penetrarán (intelectualmente, que debe ser la más aburrida de las penetraciones) con los exámenes, me di cuenta que la web de la facu no condice con su alto contenido patchúlico y hippy chic. La página debiera ser un fondo con mariposas tornasoladas, casi alucinógenas. Nuestros socráticos cerebros drogados merecen una web multicolor, con un link que nos mande como por tobogán hacia una sección de vinos malos para copetear en el patio de Puán. Nosotros, los barbudos agudos, ¿qué hicimos para merecer un sitio color ladrillo y un verde oscuro que no se anima a ser azul? Mientras le sacaba la ropa, él no lo podía creer... Ese es Walter, está finado ¿no? Yo extraño las axilas peludas y el olor a Next en los pasillos del templo del Saber. Y extraño la ira asesina que se despierta en cada cruzada administrativa. Yo extraño... extraño tanto... sin embargo detesto febrero, es un mes traidor que te catapulta sin anestecia hacia las obligaciones universitarias. Chin pum y ya estás fumando compulsivamente esperando la mesa de examen.

Que vengan
que vengan las presiones innecesarias
la comedia intelectual
que vengan
que vengan escoltadas por la musa dialéctica
ella
ella que lleva por armas un birome bic y un volante de la izquierda
ella, la inquebrantable
ella, tan vulnerable a la existencia
Y qué serían los pasillos de Puán sin tu cuerpecito desordenado
sin tu cansina forma de escurrirte entre los papeles
entre las palabras
Sería un lugar como los otros:
olvidable,
susceptible al olvido
Decime vos
decime vos qué sería Boquitas sin tu presencia
sin vos moviéndote como una pelusa entre la masa apretada de eruditos empedernidos.
Qué sería de mí
si no pudiera encontrarte entre el mar de cabecitas
si no pudiera esperar a tu lado que la guerra por la primera fila acabe
con miles de muertos en las orillas de una facultad belicosa.
Que el final de la batalla nos encuentre
al fondo de un aula enorme
con vista a una columna.

Daphne so blue

Yo la oía hablar, sólo la oía. Ella estaba sentada sobre el sinlloncito incómodo, fumando un cigarrillo mientras el tiempo no-dejaba-de-pasar por el barrio de Palermo. Y aunque su padre había muerto hacía un día, ella aun tenía una macabra fuerza para reflexionar sobre lo horrendo que es el cementerio de la Chacarita. Todos estábamos un poco tristes, quizás porque ella no lo estaba, o porque no se le notaba. Entonces uno, que no es ni amigo ni familiar ni nada, se veía impelido a manifestarse un poco apapachado por su pérdida. Yo lo estaba realmente, al menos un rato, lo que duró el vino caro que nos tomamos para pensar mejor. Porque con el puto vino pasan esas cosas: uno se pone asquerosamente triste, uno se pone blue. Blue como en la canción donde la nenita muere y todo es blues y blue. La tristeza livianita, como dice Daph. Entonces te olvidás de que estás en Palermo, en un PH echado a menos, y te volás a un lugar sórdido y oscuro, con el piso pegoteado de colillas de cigarrillos. Y ahí estábamos, velando al muerto, borrachos. Y aunque estábamos demasiado borrachos como para entender, aun estábamos lo suficientemenete lúcidos para sentir y, en medio de ese vacío que es el departamento de Daphne, sentíamos como la tristeza empezaba a cristalizar en los ojos de la rubia y los cuarenta grados porteños iban apagándose en el umbral de esa mirada que ya se perdía en la ventana. Y se perdió, Daphne se perdió en un dolor egoísta -porque Daphne necesitaba sufrir y redimirse-. Y aunque nadie verdaderamente haya creido cierto su padecimiento de recién heredada, todos dormimos a su alrededor cuando el cansancio nos llegó.

Recomienzo constante

Por acá los enemigos de siempre. El cansancio tira, tira duro. Coleccionando enemigos, es lo que hay. No hay más. O quizás sí: el cielo fosforescente de las nueve de la noche, cuando aun no es demasiado tarde. O un cielo de Monet, esponjoso sky. Yo quisiera dormir la siesta ahí, sobre ese cielo rosado y celeste pastel. No es rosa, es rosado. "Vos que sos hermosa en tu atrocidad". But I dont wanna be that. "Je te quitte". No, ne me quitte pas. Dont leave me now que me convertí en una máquina, porque yo quiero ser tu roedor, aunque eso implique otro tipo de esclavización voluntaria. Yo quisiera perderme en tu laberinto dedálico, jamás hallar la salida. Y a la noche, cuando el cielo parezca una sábana estrellada, cuando la negrura se vuelva de plomo, ser mártir de causas estúpidas. Porque no hay nada más estúpido que esperar el amanecer cuando el tiempo se ha detenido en el horizonte próximo, cuando los dioses aun duermen despatarrados sobre uvas y desperdicio de néctares sagrados. Sacra es mi estúpidez, pero herética soy yo. Un lugar sin tiempo, o donde el tiempo se ha vuelto algo imperceptible. Sólo sentir la densidad inconmensurable de tu laberinto inabarcable. Yo quisiera volver a ese lugar que aun recuerdo, porque temo olvidarlo ahora que entendí el mecanismo, ahora que soy Karen y no Caren, ahora que lo único que hago es perderme en pasillos interminables, ahora que me ocupo de abrir y de cerrar puertas, y todo es ver caras y caras cuyos nombres desconozco, cuya historia no me importa. Pero a mí nunca me importó la Historia, porque mi historia no tiene pies ni padre, siempre es un recomienzo constante marcado por el sesgo del olvido. Y aunque a veces es desesperante -sobre todo cuando el sol quema los ojos del idiota que hizo carne de la mentira de la Historia-, siempre acabo en las puertas de tu laberinto buscando una respuesta que sé que no existe, que me es vedada y comprendo perfectamente que no puedas sacarme de mi incomprensión. El amanecer no me encontrará y, aun no siéndolo, seré sorda y seré ciega, y a tus pies por fin podré descansar.
Ne me quitte pas

Invierno de amor

in medias res

Sí, vos te quedaste en tu invierno de frazadas y estalactitas agudas. Yo avancé, avancé un poco y, aunque no puedo decir que ando carne y uña con este verano porteño, ya no estoy en ese invierno, el invierno tuyo, que se pega a los huesos y se vuelve una artrosis insorportable cuando todo dejó de valer la pena. Y ando mejor, asquerosamente mejor. Con Hemingway y la pesca y el mar caribeño. Todo irreal. Todo irreal, pero lo nuestro también fue irreal. Irreal en la medida de irrealizable, de imposible. Ahora a esperar hasta el invierno venidero cuando lo nuestro vuelva a resurgir manchado de una melancolía gris, de una nostalgia de hielo y en un rapto de idiotez maravillosa decidamos volver a intentar lo imposible. Y, todo esto que supongo, sucederá. Por eso siempre nuestros principios comienzan in medias res. Por eso nunca tenemos final: nuestra novela infinita. Y a veces, cuando me vuelvo real, quisiera ser cuento para llegar al punto final y saludarte para siempre, olvidarte, dejarte ir. Sin embargo eso no sucede, yo sigo extrañando tu nariz helada y tus manos secas, tu campera amarilla y tu bufanda negra. Y no hay modo de que te pueda siquiera imaginar disfrazada de verano.

Si yo fuera Invisible

Nunca sería
para sorprenderte
bebiendo de otras ambrosías,
me excita más la alevosía
brutal de no verte
cuándo no eres mía...
...
Entregaría
al rey mi cabeza,
incluso mi cuerpo invisible
si a cambio no fuera posible
jamás tu tristeza,
tu melancolía.

punto final

Con D

Con D de Divorciada.
Antes las Ds eran más que sugerentes más que sugestivas,
hoy las Ds apestan a ese olor inmundo que tiene la nostalgia y
el yanotetengo.
Antes
D de tu Divinidad profana y anocrónica.
Hoy
D de se viene un fin de semana Destroyed,
de mi lado del mundo,
que no es el tuyo,
y
yo digo: mejor.
Lo digo y me re plie go
-como casi siempre:
capitulando-
cangreja yo.
Nuestras verdades
que ya no valen nada
naDa.
Tanta inconciencia
Desper
Dicia
Da.