Después de unas largas semanas de propaganda política en la facu, después de haber leído una cantidad impresionante de panfletos, carteles, etc, de todo tipo, desde los de buena calidad (esos de derecha, que vienen en un papelito re copado que no te deja ásperos los dedos) hasta los berretines de la izquierda (con ese papel espantoso, gris oscuro, menos liso que un cartón corrugado), decidí pegar uno de ellos. Me parece que resume un poco la cuestión y aparte tiene un toque de humor. Lejos lo mejor que leí durante el período previo a los comicios.
Acá va:
INCREÍBLE
La alianza "ENCUENTRO" tendría miles de razones para ganar las elecciones
DEBATE NACIONAL:
El verde de "Encuentro": ¿Dólares, Gendarmería o sólo Tortugas Ninjas?
La flamante alianza derechista "Encuentro" estaría atravesando un profundo debate a pocos días de su lanzamiento público. La Franja Morada afirma que la elección del color de la campaña electoral representa el "verde esperanza". "El color verde de los afiches representa la esperanza de volver a nuestras épocas gloriosas, al noventismo, el 1 a 1, cuando manejábamos la facultad y la conducíamos camino a la privatización", declararon orgullosos. Por su parte, el sector Kirchnerista afirmó con vehemencia que "de ninguna manera representa ese pasado nefasto que la gestión de nuestro Presidente está dejando atrás". Para ellos, el color verde simboliza la gesta de las fuerzas K en la Provincia de Santa Cruz, donde gendarmes de fajina verde, derechos y humanos, están dando su merecido a un grupo de docentes revoltosos. "También habíamos pensado poner al funcionario kirchnerisa atropellando con su 4x4 a los docentes, para demostrar los métodos efectivos con los cuales pensamos 'reconstruir Filo', pero los humanistas no quisieron". Los humanistas, por su parte, piensan que el debate es estéril, porque simplemente es el color de las Tortugas Ninjas, emblemas del compañerismo y la buena onda.
29/9/07
Sobre las elecciones en Filo
Dos reincidentes del espacio azul
El espacio azul es un lugar que está por arriba del pupo, pero por debajo del pecho. Lugar mágico, si se quiere, donde la colita del mundo se pierde. Inhallable médicamente, la gente sensible dice poder encontrarlo con la mano. No está probada su existencia, pero parece ser que en su centro se aloja la melancolía. Su tamaño varía de acuerdo al sujeto de que se trate. A veces es imperceptible, oculto por otros sentimientos más afables; pero otras veces su magnitud es tal que hace escala en sitios cercanos. Hay quienes dicen acostumbrarse a ese padecimiento, a tal punto que disfrutan plenamente de su espacio azul. De este acostumbramiento plácido surgen grandes obras del género poético (entre otros), pero cuando se hace inabarcable hay quienes consumen su ánima en ello. Suerte de cerrazón espiritual parece ser la evolución más grave del espacio azul. Incontables testimonios lacónicos y lúgubres dan fé de lo expuesto.
Ante lo dicho, si usted se encuentra con uno de estos seres cuyo espacio azul es de volumen considerable, no trate de persuadirlos ni le busque solución a lo desconocido científicamente, ya que aquellos, al menos un substrato inconciente de aquellos, siente verdadero placer y no son susceptibles a los consejos que usted les pueda proveer. Haga como si nada y contunúe su camino, procurando nunca amar a alguien con espacio azul. No se sabe de qué modo exactamente, pero hay una certeza de que esos seres distintos despiertan un amor borrascoso en quienes los rodean. Amor que acaba, en un momento u otro, en una profunda infelicidad por parte del que ama. Los seres con espacio azul aman lo ideal, lo inalcanzable, por lo cual nunca tendrán tiempo para ocuparse de temas contantes y sonantes. No pierda su tiempo.
28/9/07
Me paso a España por...
Recuerdo pocas cosas de mi primaria, entre esas se encuentra un tópico recurrente: Colón y la Conquista de América. Recuerdo la fotito esa del manual (de todos los manuales me parece) que era playa, Colón (enorme, de pecho imponente, pera rígida, postura erguida -demasiado quizás-) y, frente a él, un grupo de gente (ahora le decimos gente) casi desnuda, hombres (ahora también les decimos hombres) desnudos, de piel oscura y rostro amigable. Una bandera clavada en la arena. No recuerdo las palabras con las cuales abordábamos el tema, lo que recuerdo perfectamente es que entre ellas estaba "matar". Los indios, indómitos, no entendían que era lo mejor para ellos, que estos hombres blancos y tan vestidos, con palos de metal, traían consigo la Divina Providencia, la misión de civilizar y convertir al cristianismo a estos herejes lampiños. Recuerdo que -si bien era muy chica para entenderlo todo- proliferaban términos para mostrar aquello (la conquista) como algo loable, digno de agradecimiento (¿que sería de nosotros sin aquel hecho histórico?), colándose, tímidamente, la palabra "matar". "Los malos mueren", en los dibujitos los malos mueren, los buenos sufren mucho nada más. Le dije al profesor (Pablo) que para mí estaba mal matar a la gente y que me imaginaba que muchos muchos habían muerto y que no me parecía algo bueno. También le dije que me parecía mal festejar el día de la raza porque la raza estaba muerta (había sido asesinada) y no se festejan las muertes. Yo pensaba -era chica, repito- que el profesor me respondería que sí, que era cierto, que él pensaba lo mismo. Yo pensaba haber descubierto algo nuevo -construía un punto de vista completamente distinto, solita, sin ayuda de nadie- y eso me era grato (pequeña vanidad). Pero pasó lo inesperado (para mí, que siempre fui una pendeja ingenua): el profesor me dijo "Nunca más digas algo como eso" y me miró como si me hubiese portado mal. La sensacíon que me invadió es algo parecido a la verguenza, pero más intensa.
El tiempo confirmó que todo aquello estaba mal. Pero mucho tiempo hube de esperar para saber que estaba del lado correcto.
En este momento, septiembre 2007, volvemos al mismo sitio. Neocolonialismo. España nos invade con sus empresas depredadoras aduciendo discursos de "fraternidad entre todos los pueblos hispanohablantes" y "somos una gran nación mestiza" borrando, elidiendo, aquello que a nosotros, a los verdaderos mestizos, nos marcó de una vez para siempre. Ríos de sangre (venas abiertas) corrieron por esta tierra desde el 12 de Octubre de 1492 y en adelante. Siempre desde la misma empuñadura y desde la misma espada implacable. ¿Qué tan ruin es hacer tabla rasa y hablar de "hermandad"? La retórica está del lado de los mentirosos, en un hecho. Éramos calificados de bárbaros, ahora somos hermanos, "de la mano construiremos todos un gran futuro". Sí, de eso no hay duda, pero a veces no basta con que el futuro sea favorable, sino a quién. ¿A quién le es favorable este futuro que se avecina? A los de siempre, a esa España que no se cansa de chuparnos la sangre, de hundirnos, de diezmarnos. La vieja España precisa absorvernos para sobrevivir.
¿Para qué emplear armas costosas si ahora tenemos las multinacionales? Pero por favor, como anillo al dedo. Nadie nos liberó, mucho menos nos liberamos nosotros mismos. Seguimos en el mismo lugar: el del sometimiento. Y aunque nos llamen hermanos seguimos siendo bárbaros, gente sin alma que no conoce el valor del dinero y de la libertad, por lo cual no merece poseerlo. Grilletes simbólicos apretan nuestros brazos y pies, nos queman la piel, nos hacen desangrar.
España, hasta hace muy poco, no tenía cuorum ni importancia en la Unión Europea: era el último orejón del tarro. Sólo le quedaba una salida para elevar sus status: acoger el mercado latinoamericano. Lo hizo, valiéndose de la "herencia cultural" que compatimos. Aquella España-madre vuelve a "aceptar" a sus hijos bastardos.
En mí mundo ideal la cosa es sencillita: "No, España, arregláte solari; ¿ahora nos necesitás? Mirá vos, una pena, a llorar al campito. Qué Dios y la Divina Providencia te amparen. Quién te dice, si Dios te puso a América en la narices por ser un pueblo profundamente religioso, ¿por qué no habría de darte un poquito de respeto en Europa? ¿Te acordás de eso, cuando justificabas las matanzas en nombre del Señor? Ahora andá, pedíle al Señor..."
Hermanos... hermanos...
Capital simbólico
Le afanaron a Francis Ford Coppola. Y bueh, papá, lo gajes de filmar barato en un país del tercer mundo. Así es la cosa, viejo, lo barato sale caro.
Lo que verdaderamente me inquieta es que los cacos seguro piden una recompensa paupérrima por la película. Avivense: ¡vendansela a un coleccionista!
Me acuerdo que un chorro una vez me quiso vender una campera de Armani... ¡a 100 pesos! Dios, pero hay que ser un pelotu...
27/9/07
24/9/07
Tapa histórica
Romper el arco. Dejar la pelota tatuada en la red. Una explosión, un grito y el alma que se sale de la boca. Momento único e irrepetible. Siempre renovándose. El anterior se parece, pero no es igual; el próximo será similar, pero distinto. Un estadio silencioso, pero lleno de un silencio denso, de alientos que cuelgan de la garganta. El cuerpo tenso y expectante. Un silencio que no es no-sonido, sino, por lo contrario, ruidoso. El corazón como un bulto hinchado en el pecho. El tiempo se estira como un chicle, suerte de cámara lenta. ¿Será "uhh" o será "goool"? Finalmente es "goool", y es algo que no te pueden contar, no reproducible, es algo así como un estallido implosivo y explosivo. Miles de boquitas que gritan y toman aliento y gritan de nuevo. ¡Y si no se grita con el alma no cuenta, no vale! Entonces son miles de boquitas y de almas en comunión profana. Momento preciso en que todos, todos absolutamente, somos iguales y deseamos lo mismo. Momento coronado y confirmado (reconfirmado) cuando viene un tipo (que no es sólo uno, sino todos encarnado en uno) y pone un derechazo con la cara interna y te rompe el arco. Incomparable. Inigualable.
Lo más maravilloso del fútbol debe ser eso, porque después te pueden meter 5, pero quién te quita lo bailado. Por eso, porque en el fútbol no hay garantías, es que uno vive el Gol como si fuese el primero y el último, como si fuese único al fin y al cabo. Es único. Y lo que lamento es que hay gente que nunca se permitirá sentir esa unicidad.
Fede dijo una vez "Si viene otro gol, ya no sé cómo gritarlo". Es eso, sobrepasa lo uno puede (cree) dar de sí, lo humanamente posible; algo ajeno y extraño, sensación hermosa, sorpresiva e invasiva. Pero siempre se puede, siempre... una, dos y hasta cuatro veces...
22/9/07
Serruchando pisos
Las críticas sobre ¿De quién es el portaligas? están sobre la mesa. Las pueden revisar. Yo-tenía-razón, pero con el plus de que no necesité verla. Tendrían que rajar a Bazán de Mañanas Informales y ponerme a mí.
La gente buena recomienda ir a verla "con buena leche"... ejem...
Metrópolis by Lang
De esta película en particular podría decir cosas muy inteligentes (el discurso de los críticos), también podría hacer una sinopsis justa y meterles tantas ganas de ver esta película del año del pepe (1926) que parecería que me manejo con mensajes subliminales (directo al inconciente). Lo cierto es que no me dá el cuero, sabido es que no sé un carajo de cine. De todos modos me veo en la necesidad de devolverle algo a Metrópolis y, sobre todo, a Fritz Lang que se quedó sin un sope al llevarla a cabo.
1926, leyeron bien. Y, aunque décadas nos separen, el mensaje de esta peli sigue vigente. Lo que Marx previó, lo que seguimos siendo ahora. Tiempos modernos (de Charles Chaplin, año '36) está inspirada en una escena de esta película, lo cual no le quita mérito, sino que muestra hasta qué punto el hombre percibía, se percibía así mismo, como parte de una gran máquina que le era por completo ajena. El cine: no sólo una vía para plasmar la desazón del hombre alienado, sino como fuga y respuesta combativa. El cine activo. Poner la sangre en un proyecto destinado al fracaso absoluto. Esto está más marcado en el caso de Fritz Lang: el mundo no estaba preparado para que le digan la verdad, para que se la muestren tan rudamente (salir de la caverna). La recepción del film fue pésima, un fracaso en la taquilla. Sufrió censuras y Lang persecusión, terminando en un exilio en los Estados Unidos. Se venía de la Primer Guerra Mundial ¿para qué ver cosas feas? La evasión: otra cosa que sigue vigente. Un momento difícil para hacer grandes cosas, Fritz: los años 20 en Alemania. Un mal momento: el momento ideal.
Muchas líneas se establecen entre Metrópolis y Tiempos modernos y El gran dictador (también de Chaplin, del '40), la razón es obvia: muestran lo contante y sonante. Charles la sacó barata, quizás porque su obra apuntaba al humor y muy probablemente porque se dio en Norteamérica y no en otro lado, si bien también tuvo problemas con los agentes oficiales. Me sigo quedando con Fritz, pero esto es personal.
Dos mundos: la metrópolis, opulenta, y el guetto subterráneo. Miles de hombrecitos trabajando para que la city no pare nunca, miles de hombres sin cara y sin nombre, piezas, engranajes vivos. Un mundo social injusto y de apariencia inamovible, casi natural. La trama sucede en un imaginario (imaginado por Lang) año 2026. Estamos en el 2007. ¿Cuándo pagaremos nuestra deuda? Todo sigue tal cual y sólo nos quedan 19 años.
No podemos decir que nadie nos avisó.
Ufaaaa
Mamá censuró mi compra de zapatos. "Ya tenés muchos". Ay, má, nunca son demasiados. Me siento Carrie Bradshaw cuando no puede pagar su departamento por haber invertido toda su plata (30 lucas) en shoes. O la Nana Fine cuando los de la rehabilitación para compradores compulsivos le hacen cortar todas sus tarjetas de crédito.
El otro día vi a mis bebés: estaban hermosos, espléndidos en los pies de un chica bajita. Modelo Lorenza, Lady Stork. Taco chino y pulsera fina, puntera redonda. De otro mundo. Una lástima que no hayan pegado, fueron un buen intento.
Otra cosa, en respuesta a una consulta que me hizo una chica hace unos días sobre mi devoción hacia Ricky. Me dijo que entró a la página y que no le gustó casi ningún modelo, y me preguntó por qué es tan groso. Bueno, el tema, chiquita, es que Ricky se llena de plata con los modelos básicos (como los stilettos, creo que todas tenemos un par al menos) para luego darse el lujo de poder diseñar lo que se le cante, por eso hay mucha extravagancia. Son modelos muy personales.
Se viene una temporada entre pop y romántica, muy para petisas a lo Cele Cid.
Mi consejo: apostá al amarillo, sin miedo.
21/9/07
Desnudo sobre un diván by Picasso
La única vez que me odié a mí misma -con argumentos- fue la vez que estuve frente a esta pintura. Había una multitud convocada alrededor de este cuadro, pero yo moría de amor por una pinturita que estaba sobre una pared lateral. La ojeaba (era tan linda y simplona), mientras con un oído escuchaba lo que la guía decía sobre Desnudo (un montón de paparruchadas, ni me imagino si lo escuchaba con los dos oídos).
Bueno, pero el tema es que me odié a mí misma: pero no me odié por no idolatrar a Picasso (puedo vivir sabiendo que soy una brutita insensible), sino por quedarme ahí, frente a su pintura, fingiendo que me interesaba, y no salir disparada a ver la pinturita pedorra que habían puesto para rellenar la pared lateral.
Reflexión sobre 1984
Yo estoy segura de que mi viejo preferiría que yo sea como ellos, como mis compañeros. Como ellos, con sus blogs cultos y cuidaditos, canto al buen gusto y las musas del Olimpo. Con esos toques tan delicados, como los perfumes: lo cíclico de Borges, lo burdo de Arlt, lo mágico de Cortázar y la suavidad de Bioy. Perfume intelectual. Pero la suscribe no, ni cerca de aquello, siempre en la vereda de enfrente. Mi lugar preferido: el último orejón del tarro. A mí me tocó hablar la Koiné, y la hablo hasta que se me seca la lengua. Un peu d'eau, s'il vous plaît. En los cafés literarios tengo la entrada vedada. "Nos reservamos el Derecho de admisión" me dijeron una vez que pasé. Lo cierto es que tampoco quisiera participar. A mí me encontrás en el barcito de telmo, tipo 4, tomando una birra con los chicos, envenenándonos un poco, brindando por las putas hasta la cirrosis.
La gente inteligente es malvada, hazte la fama y échate a dormir. No es sólo una fama, es tal y cual. Y no sólo con los idiotas, sino también entre ellos mismos. La cadena de blogs de mis compañeros: un Gran Hermano intelectual. Van a sacarse los ojos en cualquier momento, lo sé. Porque te quiero te aporreo. Mis frases new age.
Cuando dejé de amar a Cortázar me asusté: el proceso había dado inicio, progresivamente me iba convirtiendo en uno de ellos, la gente que piensa y piensa bien (esto es importantísimo). Creí que era irreversible, pero no: apareció Puig para sacarme de eso, para salvarme.
Debiera no leer más, a ver si me pasa lo de Cortázar nuevamente. Cau, repetíte: no hay que cruzar. Estoy en el lugar correcto... en el lugar correcto... en el lugar correcto.
Encuesta
Vote, es por la ciencia.
Ahora hablando en serio: votá, a ver si esto también lo gana Macri.
Jamón... del diome
Acá está, para las paquis y los plumíferos que visitan el blog.
Bardem en su esplendor de machote ibérico.
Un peliculón de Bigas Luna: Jamón Jamón.
Esto rompe absolutamente con el estilo de mi blog. Se está desvirtuando. Para ser fotolog le faltan faltas de ortografía y gente que postee "pasé por acá, firmáme el flog, saludos".
Ayyy, no preocupeis, no me sometería a la presión social de tener un fotolog.
Puse la foto para poder mirarlo siempre y dedicarle unas...
frases.
Miren la peli, está muy buena. Penélope Cruz está más potra que nunca y dan ganas de ser su ginecólogo. Imposible no amar a una chica Almodóvar.
Mirálo... Está para abrocharle el botoncito con la boca ¿no?
Después dicen que soy una hereje -cualquiera- si sigo fielmente lo dicho en la biblia: hago lo que haría Onán. Bueh, che, cada uno elige su personaje sagrado.
20/9/07
Listita diabólica (Luchooo k-po)
-Si hay algo de mal gusto es estar bronceado los 365 días del año. Más cuando es ese bronceado de Hawaiian Tropic. Gra-sa.
-Usar Axe es grasa: cuando las minas olemos eso, aparte de morir del olor a barato, pensamos "este peregil se lo compró porque piensa que va a ganar más si lo usa". Es una proyección inmediata.
-Los cinturones finos apestan, sobre todo en mujeres.
-Los relojes de plástico, esos que tienen calculadora, son sumergibles, hablan, te hacen la comida, dominan el mundo, TODO: un asco.
-Las colitas de tela: wácala.
-Comerse las uñas: en la cima del horror. Tanto en nenas como en nenes. Es notorio al ver las manos, pero hay gente que se da el lujo de hacerlo en público.
-Fumar y retener el humo en la boca, no tragarlo, lo cual provoca que los cachetes se inflen mucho y al soltar el aire la cara parezca un globo pinchado: too bad. Aprendé a fumar, hacéte hombre y tragá el humo que de todos modos vas a tener cáncer.
-Las zapatillas Nike modelo Cortez: lo menos, es como tener dos tubos en los pies. Poné una gamba más y compráte unas buenas llantas.
-Ser morocha (a lo Cau) y teñirse de rubio: ¿hace falta alegar argumentos?
-Los claritos en varones: Quizás de Rivadavia para arriba sean aceptables, pero de Rivadavia hacia el sur son imperdonables.
-Hablar con un Nextel en el bondi: querido, ya sabemos que sos un businessman, no hace falta alardear.
(Volveré y seré millones)
Autocomentario3
Como en este blog andan dando vuelta varios criticones me tomo la molestia de aclarar que sólo sentí lo que sentí con Vanilla Sky y no con Abre los ojos. La primera es la remake de la segunda (escrita por Alejandro Amenábar, director de cine chileno-español). Sé que los puristas preferirán la original, pero bueno, no me hice pis de la emoción al verla. Consejito: de Ale Amenábar vean Mar adentro (con el hermosísimo Bardem, amor de mi vida, chuchi, te parto todo) y Tesis (con el churrasquito de Eduardo Noriega).
Un cielo de vainilla, vos y yo.
I'LL FIND YOU AGAIN
Son de esas cosas que sólo yo puedo comprender (lo cual es un comienzo bastante digno). Lo expuse así, calentito sobre el plato diría Cortázar, sin más explicación que su misma presencia. Lo cierto es que tiene un motivo de ser, una explicación y un anal. La otra cosa cierta es que no lo aclaré por pereza, no por excentricismo intelectual o romanticismo suicida (las mayúsculas tienen algo de suicidio, así como el suidicio algo de romántico). Esa noche había visto -nuevamente- Vanilla Sky (sí, la de Penélope Cruz y Tom Cruise). Cuando él, luego de que el sueño devenga pesadilla esquizofrénica, decide lanzarse al vacío desde la terreza de un edificio altísimo (volver a la realidad) lo último que desea es verla a ella. Ella aparece, alegre y espontánea, suya, suyo él. Su verdadero yo (el yo que sabía que todo era sueño) habla con ella (la del sueño). Y aunque la película no valga ni medio centavo, sea obvia, tediosa, un yunque de lugares comunes, de ilusiones y desencantos burgueses, hay algo, un momento preciso, que me quiebra, me desdobla: cuando él se despide (para siempre), ella le dice, ella la del sueño, le dice "te encontraré de nuevo". Y es justamente ahí donde me salgo de mí, me escapo de mi estructura y lloro. Lloro no por la despedida, sino porque la del sueño se vuelve real, sabe, entiende que es una despedida definitiva. Un segundo en que el sueño se vuelve realidad, segundo que coincide con el momento en que el sueño se estrellará y la realidad volverá a ocupar su espacio. La realidad, esa mierda espantosa que nos roba, nos vuelve ciertos e infelices.
Yo sentí, hace bastante ya, el "te encontraré de nuevo". Sé que vos también. Son de esas cosas que se sostienen en la reciprocidad. Pensé que quedaría allí: en un huequito amargo, hecho recuerdo inolvidable, condena infinita (se me va soltando el lado fundamentalista: Dios, estoy re cerca, bancáme un toque). Pero no. Las cosas nunca son como yo las pienso (esto es ley). Ayer te vi y me viste, en el microcentro. Nos buscamos. Nos perdimos... nuevamente. Entre la gente nos perdimos. Cuando el mar de cabecitas se abrió ya no estabas. Pero eso lo supe siempre.
"Nos veremos en otra vida, cuando ambos seamos gatos." Le dice David a Sofía.
¿Tanto tiempo tenemos que esperar, amor?
Cuántos sueños compraría yo para que estemos juntos bajo un cielo de Monet...
16/9/07
F.C.E.
Nunca me gustó Dolina, quizás por eso nuestra relación terminó tan abruptamente. Vos chocaste y casi nos matamos por Ramos Mexía. Habías tomado mucho fernet, pero ese no fue el problema. Esa noche estabas ensombrecido y más misantrópico que nunca. Yo me había dado cuenta de que ya no quería eso para mí, ya no más. Discutimos y gritamos, y en una esquina fuiste a dar contra un poste. El auto quedó destrozado, nosotros vivos. "Querer matarme era lo último que te faltaba" te dije, enojadísima porque el impacto fue de mi lado. Estabas shoqueado. Dejamos el auto ahí y cada uno se cuidó de llegar entero a su casa.
Cuando llegué me encerré en el baño dos horas: me bañé hasta que me dolió la piel. A la semana me enteré de que estabas en el hospital internado, con carácter de grave. Habías olvidado todo lo sucedido. No recordabas siquiera con quién estabas la noche del suceso, pero imaginabas que con Laura (tu ex novia). Nadie te creyó, por eso tu mamá me llamó para ver si sabía algo. Le conté todo, excepto tu chanchullo con las drogas; de todos modos eso sale en los análisis, y si no lo sabía, era mejor que no lo supiese de mi boca.
Ya recuperado me llamaste un noche y lo primero que siguió al "hola" fue "Laura me vino a ver al hospital".
Anyway... a Laurita sí le gustaba Dolina.
Feliz cumpleaños... no sé cuántos, ya pasó tanto tiempo...
15/9/07
Dolina & Cia. (blue & little Cia.)
"Los cronistas más serios del barrio del Angel Gris coinciden en destacar la propensión de sus habitantes hacia los amores imposibles. Así, mientras los jóvenes de otros barrios se enamoran de muchachas groseramente posibles, los hombres de Flores parecen condenados a amar - casi siempre en secreto - a mujeres que no serán para ellos. Y en honor a estas damas es que los Hombres Sensibles hacen lo que hacen.
(...)
Por eso, señores, si acaso atesoran ustedes uno de estos metejones locos, a no arrepentirse. Sigan soñando y esperando lo imposible. Aunque sepamos que nuestras ilusiones no habrán de cumplirse nunca, sigamos acariciándolas. Lo contrario sería - como pensaba Wimpy - confundir una ilusión con un pagaré.
Será una larga jornada. Muchas veces tendremos ganas de contar nuestra pena, pero no podremos hacerlo, para no profanarla. Siempre estaremos solos y tristes, pero no es para tanto. Después de todo, ya se sabe que los únicos paraísos que existen son los paraísos perdidos."*
Lo íbamos a ver siempre: vos porque lo amabas, yo para acompañarte. Hasta las muelas se me aburrían, pero lo soportaba tomando una lágrima. Fuiste el primero en hablarme de la melaconlía, porque la padecías desde hacía mucho. Cita en el Tortoni, un cafecito, dos. Un amor doloroso. Todo el tiempo eran 4 y 10, un reloj parado, Luis Eduardo siempre sonando por lo bajo, tan solitario. Nadie sabía de las 4 y 10, sólo nosotros. Un vulgar secreto entre dos idiotas muy tristes. Pero nos hacía sentir mejor. Un lugar inmaculado y nuestro; refugio del mundo y de nosotros mismos, al fin y al cabo. El día de la marmota le decíamos y nos reíamos mientras tomábamos caipirinha en la terraza. Pequeños espacios, pequeñas fugas (a veces, a veces no). Eterno resplandor de una mente sin recuerdos. Saberse así: esos éramos. Dos reincidentes del espacio azul.
*Dolina, Alejandro, Balada del amor imposible (fragmento seleccionado)
Lo dice un señor
"El fascismo de los sanos es insoportable."
"Ser sano en un mundo enfermo, es una forma de ser enfermo."
"La prepotencia de la salud, ¡¿qué es esto?!"
Pongo el gancho en cada frase. Ser fumadora en esta ciudad me dá autoridad para hacerlo. Yo tengo que soportar la pelotudez de todos y cada uno y ellos no se bancan un poco de humo, ¡hacéme el favor! Vamo' a armar un guetto fumador que va a estar re piola y ustedes, straights age, no van a estar invitados.
Uno también es pelotudo pasivo, así que no me vengan con ese dircurso de cuarta. Lo que pasa es que todavía no se inventaron los parches para cortar con esa adicción.
Fotografía "Se ha escapado un preso" por Antoniomas
A Marinita, por vez primera.
Entraste a mi blog por la puerta grande. Felicitaciones. Te ganaste un premio a elegir entre un pancho con coca o un chori en Costanera Sur.
Te comento: yo por Fito no pongo ni una moneda falsa, pero por Gael... mi amor, qué no pondría.
Pero como estoy sujeta a juicio de estos que me leen como si lo que escribiese fuese en serio, voy a tirar cinco buenas películas para contrarestar mi intrínseca frivolidad y de paso verlo al wachito este que se parte en mil:
1. El crimen del Padre Amaro (2002)
2. Diarios de motocicleta (2004)
3. Amores perros (2000)
4. Babel (2006)
5. La mala educación (2004)
1. El Padre más hot de la historia de la cristiandad, es decir: papito, papucho, y derivados.
2. El recorrido del Che por Latinoamerica, la parte más "aventurera", si se quiere, de su historia. Pero acá se morfa la película Rodrigo de la Serna: otro papu.
3. Tres o cuatro historias que giran alrededor de perros (el título es muy acertado). Gael tiene ardientes relaciones sexuales, vale la pena verla.
4. Esta es lisa y llanamente buena, tenemos a Gael y a Brad Pitt que, aparte de ser un churro bárbaro y comerse a terrible scania, confirmó su pasta de actor.
5. De las pelis de Almo me pareció la menos buena, pero se ve "la parte" de Gael, así que...
14/9/07
No seas puto y propaganda
Una amiga a la que adoro (vos, Marinita, te mandos besos porteños) me mandó un mail muy simpático cuyo título es "Es de putos...". Muy groso, me hizo acordar a una página de internet que se llamaba sosputo.com que me hizo feliz un año entero, después desapareció. Y cito lo siguiente porque me hizo acordar a un ex novio que, si bien nunca logramos hablar el mismo idioma, me encantaba presentarlo a mi gente bien para escandalizarla:
"Es de carolo amigo de Polino, decir que en el fútbol lo importante es competir. El verdadero pijudo trotamundos argentino, cogedor de toda especie en la Tierra, hace mierda al rival con tal de ganar, deja la vida en cada batalla; y si pierde, arma quilombo para que el puto del árbitro suspenda el partido."
Así son muchos de los pasajes que, a mí parecer, merecen una lectura por parte del público masculino. Tal y cual, estoy de acuerdo en todo.
Por otra parte, y ya que estamos, recomiendo visitar el blog de Marinita. No porque sea mi amiga (ya vieron que he fomentado cosas de enemigos), sino porque es de esos blogs cuya lectura implica la puesta en práctica de capacidades intelectuales más wachi que para leer el mío (por ejemplo). Acá se los dejo: http://cuadernoambidiestro.blogspot.com/
No sean burritos como yo y léanlo.
Jefa by Xulito
Xul Solar era matador... y amigo de Borges, pero obviemos esto.13/9/07
¿De quién es el portaligas? by... Páez.
Ni me hace falta ver la película para decirles que es una burda copia de cualquier film de Almodóvar. Cosa de la que estará muy conciente Mister Páez, considerando que puso a esas minas que están más buenas que comer pollo con la mano.
A veces el mejor homenaje es no llevarlo a cabo.
Igual recomiendo efusivamente ir a verla en pantalla grande, más no sea para ver "las partes" de la impresionante Romina Ricci.
Fito: hasta el formato de título largo te copiaste. Un poco de imaginación, che.
Valga como aclaración que no me tiro contra el cine nacional, ya que si hay un gran director ese es Adolfo Aristarain, del cual recomiendo con particular cariño Lugares comunes, aunque toda su filmografía es digna de ser vista. Otro muy recomendado es Carlos Sorín y su hermosa película Historias mínimas. Esta última es de esas pelis que, al terminar, dejan un cosquilleo en el pecho y hormiguitas en la panza (sensación que describe exquisitamente Alejandro Dolina).
[Con faldas y a lo loco sobre mis Tacones lejanos]
¿Tigre moda?
Moda fue ser de San Lorenzo el campeonato pasado. En mi vida vi tantos cuervos como la otra mitad del año. Con decir que mi amigo Damián (natural de Pque Chacabuco), que siempre fue impermeable al deporte popular, comenzó a interesarse por el azulgrana...
Sos un freezer, cuervo. Es tu temperatura y no lo podés evitar.
12/9/07
YO boluda y consejo y medio
Me metí en esa comunidad rarísima del MSN con la ilusión pelotuda de que vos participases de ella. Y no, por supuesto: así debía ser. Quería ver fotos tuyas... por la misma razón por la que vos me leés, supongo.
El amor es como un chicle, por más que lo mastiques nunca se termina de desintegrar.
Por otra parte, casi me caigo de espaldas con eso de "aniversario". Si aun no me morí ¿aniversario de qué? Quizás mal interpreté el ítem que antecede, pero me parece que "cumpleaños" es la fecha esa en que te hacen regalos feos. Y también me parece que "aniversario" es la forma elegante de decir "cumpleaños". Confused.
Lo de media naranja es chistosísimo. ¿La gente contesta eso con seriedad? No voy a decir nada malvado al respecto -escribo esto mientras me muerdo la lengua y me enveneno-. -Este es de esos momentos en que la gente que adoro me dice que puso el nombre de su pareja-. Perdón, es el riesgo de ser un boludo indriscreto cuyo discurso no se condice con sus actos: al fin y al cabo, vos sabés que todo lo que escribo es para vos. Yo puse sin titubear "Al Pacino" que, curiosamente, me doy cuenta, tiene 8 letras como tu nombre. Te colás en mi súper-estructura. (¿Cuántos porotos me anotás por esto?)
Finalizando, ¿por qué insisten? Si hay una cualidad innegable de Hotmail es que todos los servicios que propone, por fuera del invento del siglo (el MSN), terminan coleteando en la orilla del océano virtual. Los va a dejar a pie, ojito al parche.
Mis amados enemigos
Mis enemigos íntimos se reproducen de manera copiosa de un tiempo a esta parte. No me conocen y no los conozco (doy fé de esto último) pero, por si acaso, nos odiamos vorazmente. "Vos sos la boluda que habla con mi novio" "yo soy una boluda, pero casi seguro -te digo- que no soy esa específicamente". Y si los paralelismos románticos son empíricamente comprobables: seguro no soy esa. Una chica fea y un chico feo, a lo cual se suma una cuota de inteligencia por arriba de la media y otra de pedantería innecesaria.
Las señoritas amantes de las humanísticas piensan que el atractivo de sus novios es directamente proporcional a la cantidad de materias que figuran en sus respectivas libretas universitarias. Susanitas post-modernas, nacidas bajo el umbral de un feminismo mal entendido, proliferan en los pasillos de Puán. Y, silenciosamente, urden su maléfico plan. Atadas voluntariamente al viejo ideal de revista Para Ti, postergan sus soñadas bodas sólo cinco años: lo que dura la carrera. Luego susanean por la casa con sus bellos delantales a florcitas.
Nena, a mi me gustan los payasos y la pasta de campeón.
A Lionel, nuevamente.
Pasé por tu blog*, y te digo: una pinturita. Espero que la gilada que se pasa por acá también se pase por allá -propagandística-.
Ahora a lo propio: si te agrego al msn, ¿te tengo que hablar?
Yo creo que sí, porque para eso la gente se agrega.
Creo no estar preparada para charlar con vos en días hábiles. De todos modos, siempre te aparecés y no me queda otra que ha-blar-te. "Yo hice una sacrificio hablando con vos" me dijiste la otra noche, en diversas oportunidades, siempre en forma enfática. Y a vos te contesto, Bati-fílico: no-me-cabe-duda.
Pdt: De lo dicho en el blog me reí moderadamente, sólo para no darte el gusto.
*http://terraza.blog.terra.com.ar/
11/9/07
Desde el rincón
"Nena, esto es lo que soy"
Yo cerré los ojos y resistí
su embestida silenciosa.
Un zumbido puntiagudo
atraviesa la razón,
vos no oís, aturdido por el miedo.
"Hasta los estúpidos pueden sentir temor".
"Nena, quedáte una noche más"
Pero no hay tiempo ni lugar,
en este cuarto, para mí.
Una noche de tu vida:
un rincón.
Y en tu boca no hay
lo que me canso de buscar.
Fresas, fresas con crema
son el postre que quiero degustar.
Saliva amarga es lo que apesta
en tu paladar.
Pero no me conformo
con el champgne barato
servido en vasos de cotillón.
Y esto debe ser la soledad:
Una cama muy grande,
un vaso por la mitad.
Pero las buenas decisiones
nunca fueron mi especialidad.
Pero cada tanto hay que morirse un poco
para poder sentir,
pero cada tanto hay que volver
"al lugar donde se fue feliz".
volver al rincón,
una noche en tu vida,
porque a veces un instante
es una eternidad.
Autocomentario2
Traduzco peor de lo que escribo. Por suerte el francés es una lengua muerta que debo hablar yo únicamente, Martín y yo, pero esto no me preocupa porque Martín, por cuestiones que atañen al buen gusto, no me lee.
Sepan disculpar la proliferación de frases melosas dignas de una Danielle Steel. Ya se me va a pasar, I promise.
The elephant man by Lynch
Los auténticos actores son esa raza indomable que interpreta los anhelos y fantasmas del inconsciente colectivo.
Ana Diosdado (1939-?) Actriz y dramaturga española.
Decímelo a mí, Anita, que soy la que lloró incansablemente con el Hombre Elefante. Él decide morir, y hay un imaginario que se quiebra, que estalla, y son mil bombas pequeñas que van estallando consecutivamente, porque el hombre no pide nacer, pero no quiere morir. Y uno, tan arraigado a esa creencia, queda conmovido y un poco muerto, por qué no, cuando él decide morir de la única manera que le es natural. Y no es tanto la discriminación de la cual es víctima lo que destroza al espectador, sino el simple hecho de que la verticalidad implica su muerte, y cuando decide ser hombre, dormir como un hombre, también decide morir. Y cuando termina la película hay algo que flota, no descriptible, un mal sabor, ganas de ser otra cosa o de no ser.
10/9/07
Ser idiota un rato más
Toi et moi, à la dernière fois, encore, en autre lieu. Un lieu plus proche. Ta main sur mes cheveux. "Je touche tes lèvres, avec un doight je touche le bord de tes lèvres..." et c'est la même chose encore: tu me regarde avec tes eyes desespérés, et je suis calme, tres calme, pendant le temp s'arrête. Le temp s'attarde quand nous sommes ensambles, côte à côte. Le silence entre nous avance et nous sommes seules, trop seules. L'obscurité. Mais il y a une seule langue et une suele haleine, nos souspires sont fondues, ta main se mêle... le coeur qui bat lentement.
Nous sommes à l'agonie, à la fin de la vie.
Près de toi c'est plus facile...
8/9/07
Sobre un hombre y su muerte
"Cuando llegué al aula el Che estaba sentado en un banco. Al verme dijo:
-Usted ha venido a matarme.
Me sentí cohibido y bajé la cabeza sin reponder.
Entonces me preguntó:
-¿Qué han dicho los otros?
Se refería a Willy y al Chino. Le respondí que no habían dicho nada y él me comentó:
-¡Eran unos valientes!
Yo no me atrevía a disparar. En esos momentos veía al Che grande, muy grande, enorme. Sus ojos brillaban intesamente y temí que se me echara encima y que con un movimiento rápido me quitase el arma.
-¡Serénese y apunte bien! -me dijo como si me ordenase-. ¡Va usted a matar a un hombre!
Entonces di un paso atrás, hacia el umbral de la puerta, cerré los ojos y disparé la primera ráfaga. El Che con las piernas destrozadas cayó al suelo, se contorsionó y comenzó a regar muchísima sangre. Recobré el ánimo y disparé la segunda ráfaga que lo alcanzó en un brazo, en un hombro y el corazón.
Ya estaba muerto."*
Te hacés el cheto, Grupo Clarín
Recuerdo haber leído un cuento, un algo, un qué sé yo, en revista Viva cuyo título era "El día que llovió sopa". Seguramente es de alguno de esos que se inscriben en el muy poco notable género de autoayuda. ¿Sueiro? Puede ser, ya que dice que el día que llovió sopa todos salieron con el tenedor (Muy auto ¿no?).
Yo propongo otro título:
El día que Tigre encabezó la tabla. Y, ese día, los Pumas salieron en la tapa del Olé.
7/9/07
Pasto y tierra
Me dice un amigo "lero lero, Cau está enamorada" "con una simple atracción me conformo". Amor en serio es esto con Leandrito... Leandrito que tanto nos hizo retener la respiración, mientras los segundos, segundos larguísimos, no pasaban, atragantados, hechos nudos en la garganta. Y Leandrito en el área, recibe el pase, lo acomoda, encara el arco, "pateá pateá" gritando afónicamente. El Apertura '06 con Caruso, viene Cagna, "y ese bostero ¿qué pito toca?", "creo que no sabe que su equipo está en la B". "Tuve una charla con Bianchi, me hizo bien": lo recuerdo patente, nota en el Olé, yo en Pinamar, panza arriba, indignadísima, lo llamo a mi viejo y le digo "agarrá el Olé" "¿qué pasa? viene Dieguito" "me vuelvo a Capital para arreglar ese asunto, viejo". El Clausura larga sin pena y sin gloria desde el vamos, partido con el Huracán de Mohamed: nos ganaron, yo perdí un asado. Que viernes, que lunes, que sábado: el tiempo pasaba. Pero un lunes a la noche el tema cambió de color: empezamos a soñar alto, pero también empezamos a creer. Partidazo con Olimpo en Bahía Blanca. Gol-gol-gol-gol. Y en casa una sola frase "acá hay huevos". No había mucho más para decir, porque ya lo habíamos dicho todo en tres palabras. "El camino se alargó, pero no se cortó" reza una leyenda. Se nos vino encima el Reducido, cosa conocida y amarga. Chaca y Platense, ¿qué me decís? Trascendiendo todo lo previsto, como si un hincha hubiese elegido a dedo los equipos que competirían por un lugar en la máxima categoría del fútbol argentino. "Platense merece perder por tener esa camiseta espantosa". Y nunca me latió tanto el corazón como me latió con esos partidos. "¡Terminálo terminálo!". Con lo justo y necesario y el tiempo seguía pasando: un segundo, dos, tres, "¡terminálo!". Sudando sangre como Moe nos dimos el gustito: listo el llopo, al buche un Calamar y un Funebrero. Viene la Promo con Chicago, ¡cómo abrimos el paraguas!: "con llegar hasta acá estamos hechos". Sí, así era, pero la cosa sería distinta para el Matador. Y el descanse que nos comimos todos, "el sábado hablamos" me decían los chicos del bar. Montoya al arco, chilena, gol... y un grito que se oyó desde La República de La Boca hasta el Monumental de Victoria. Chilena, "La chilena", ¡¿cómo hiciste eso, querido?! El Bambino hubiese parado el partido y decretado el ascenso directo. El vuelta en terreno del Torito, penal sobre el final del partido: yapa, yapa para el Matador. Los hinchas locales invaden el campo, el partido termina, termina en medio de una confunsión, entre corridas y alambrados rotos. Montoya en bolas. Yo miraba el desenlace en la tele del comedor, mi viejo en la de la cocina mientras baldeaba (cábala infalible). El partido había terminado, era un hecho. pero... pero... Mi viejo viene al comedor y emocionado me dice "ascendimos, hija" "sí, ascendimos" y nos abrazamos. Yo lloraba y sentía el cosquilleo boludo en el pecho. Mi hermano, bostero, sale de su cuarto, nos mira y dice "ascendimos". Y todo era un caminar inquieto de acá para allá, mientras tratábamos de dejar de sentir para empezar a enteder que Tigre jugaría en la A.
